Raisparta as segundas-feiras.

 

É certo e sabido que praticamente ninguém acha graça às segundas-feiras e eu faço, orgulhosamente, parte desse grupo. A questão é que quando se tem um bebé, a coisa piora bastante. Também é certo que tenho a sorte de o deixar a dormir quando saio todas as manhãs, o que facilita imenso a coisa. A bem da verdade, não sei como seria se ele estivesse acordado, a gritar por mim, na hora em que saio de casa. Suspeito que dois dias duas horas depois, já estava a assumir-me como uma non-working mother.

 

Agora... estar dois dias inteirinhos com aquela criatura à nossa volta, a vê-lo acordar de manhã a esfregar os olhinhos inchados, a esborrachá-lo com beijos todo o santo dia, a cheirar-lhe a nuca morna, a pegar-lhe nas mãozinhas e a ajudá-lo a correr a casa toda, a ver a alegria dele sempre que apanhamos trinta mil vezes os brinquedos que ele continua a adorar atirar ao chão, a ouvi-lo rir à gargalhada sempre que corremos atrás dele, a vê-lo gatinhar com aquele "rabinho de fralda" e ... Catrapummm!!! Eis que chega o dia em que tudo isto acaba e  passa a resumir-se a três ou quatro míseras horas diárias, durante os cinco dias que se seguem. Assim, de repente, só consigo pensar numa palavra para descrever a sensação, sendo que tortura é bem capaz de ser um eufemismo.

 

E depois há sempre alguém que vem com aquela conversa do "deixa lá que com o tempo vais-te habituando". Se há alguma alma que me lê e que ainda acredita nisto, desengane-se. É tudo mentira. Não vais. Acredito mesmo que, com o tempo, vai piorando. Tenho para mim que Baby Caco vai fazer 18 anos e eu vou acampar para a faculdade só para o poder ver nos intervalos. Ainda que seja ao longe. Ah! E férias com os amigos antes dos 35? No way.