Diz que é parecida comigo.

Estás em Madrid.

Uma alma aproxima-se de ti e pergunta se és a Paula Echevarría.

Não fazes puto de ideia quem é.
Dizes que não.

Ficas curiosa. Será gira? Ou uma croma? Na volta é feia como um pneu...
Às tantas, mais vale nem saber para não melindrar o ego...

Chegas a casa.

Não aguentas.

Googlas.

Encontras este avião.

Pensas: "Foda-se, se eu fosse parecida com este canhão, deixava de trabalhar ainda hoje e casava-me com um jogador de futebol rico. E simpático. E bonito".

Espera. Não podes. Já és casada. E os jogadores de futebol não devem muito à inteligência.

Ok, o teu ego fica contente.

Mas tu, no fundo, sabes bem que não és parecida.

Mas, raios! Se calhar até tens qualquer coisa... O tamanho da testa? O tom de cabelo? O formato do queixo? A cor dos olhos?

Porra, em alguma coisa hás-de ser igual.

Nem que a vaca tussa.

A mulher não ia inventar aquilo só porque sim. 

E nem parecia burra de todo.

Ok, tens de ter alguma semelhança.

Se calhar, ao olhar assim muito de repente, ela quase que até podia ser eu...
Mas, raios. Falta o quase.
E este não é um "quase" qualquer.
É um "quase" que é gajo para ser muito.

Que se lixe! Claro que tenho parecenças.

Mas se tenho como é que ainda nenhuma marca de perfumes, de creme de rosto, de cabelos, me descobriu?

Deus meu, anda tudo a dormir.

Um canhão destes aqui desperdiçado atrás de um teclado...

No fundo, no fundo, vai-se a ver e o Calimero é que tinha razão.

"É uma injustiça, pois é".
Raios.
Falta o quase.